El jardín de la mansión Montenegro parecía diseñado para que nada humano pudiera arruinarlo. Las bugambilias caían como cascadas violetas sobre los arcos de flores blancas, las mesas brillaban con vajilla que tenía más historia que muchos de los invitados, y una orquesta de cuerdas ensayaba notas tan suaves que hasta los pájaros parecían cantar en tono más correcto. Valle de Bravo se extendía a lo lejos como un cuadro costoso. Todo estaba calculado para una fotografía perfecta, para una portada, para un futuro sin grietas.

Valeria también estaba calculada.

Frente al espejo de un salón privado, con una bata de seda crema y el pelo recogido, observaba su propio reflejo como si buscara detectar una fisura antes de que alguien más la encontrara. La estilista le ajustaba el contorno del rostro con un pincel minúsculo; la wedding planner, Lucía Arriaga, hablaba por auricular con una voz que parecía hecha de cronograma y cafeína; y Camila, su dama de honor y amiga más antigua en esa nueva vida, sostenía el velo con reverencia teatral.

—Respira —le susurró Camila—. Hoy nadie puede tocarte.

Valeria sonrió sin mostrar dientes.

—Nadie que importe —corrigió.

Era una frase fría, pero no nacía de crueldad sino de supervivencia. Valeria había tardado muchos años en construir esa versión de sí misma: la mujer impecable, la prometida del heredero del Grupo Montenegro, la futura nuera de Doña Patricia Salcedo de Montenegro, la dama que aparecía en las páginas sociales con la misma naturalidad con la que otras aparecían en la fila del banco. Había dejado atrás, con una disciplina casi quirúrgica, cualquier rastro de la otra vida.

La vida que tenía nombre y edad y ojos cafés.

La vida que no podía aparecer hoy.

Un golpe de viento levantó una esquina del velo como si el aire quisiera jugar con sus nervios. Valeria tragó saliva.

—¿Ya llegaron los primos de Monterrey? —preguntó, cambiando de tema.

Lucía respondió sin mirarla:

—Sí, y el senador también. Y el fotógrafo quiere cinco minutos contigo antes de que bajemos al jardín.

Valeria asintió. Una boda de este nivel era mitad sacramento, mitad operación mediática.

Entonces se oyó el primer grito.

No fue un sonido elegante. No fue un murmullo filtrándose por los rosales. Fue un grito áspero, real, de esos que entran en la piel.

Lucía se quedó inmóvil.

—¿Qué fue eso?

El segundo grito llegó más cerca, y con él un alboroto de voces y pasos acelerados. Valeria sintió que el corazón se le subía a la garganta.

—Seguramente un asunto de seguridad —dijo Camila rápido, demasiado rápido—. No te muevas.

Pero Valeria ya estaba de pie.

—No hoy —murmuró sin darse cuenta—. Por favor, no hoy.

Bajó las escaleras laterales sin esperar a que le acomodaran la bata. Dos guardias de seguridad corrían hacia el portón principal. El rumor de los invitados empezó a moverse como una ola que cambia de dirección.

En el centro del césped, el altar improvisado esperaba con paciencia de escenario vacío. El padre Ignacio, un hombre de cabello gris y paciencia aprendida en confesionario, sostenía el libro de los votos y miraba con desconcierto la entrada.

Sebastián, impecable en su traje oscuro, giró hacia el ruido con una expresión que mezclaba preocupación y ese instinto de protección que Valeria siempre había encontrado irresistible y útil.

Y entonces la vio.

Rosa Martínez avanzaba con pasos firmes como quien ha decidido que el miedo ya no manda. Llevaba su uniforme azul de empleada de limpieza —el mismo que usaba en la mansión para eventos grandes, el mismo que a esa distancia parecía un error en el cuadro— y en sus brazos cargaba a una niña de vestido rojo que lloraba con hipo, aferrándose a su cuello.

Las manos de Rosa, aún con rastros de productos de limpieza, contrastaban con los brazaletes de oro y los relojes suizos alrededor.

Los invitados se volvieron en bloque.

Uno de ellos, un hombre con la copa ya medio vacía y el ego entero, susurró:

—¿Es una protesta?

Otro sacó el teléfono.

Julián Ferrer, periodista de sociedad y enemigo natural de cualquier secreto, sonrió como si acabara de recibir un regalo del cielo.

Valeria sintió que el suelo se inclinaba.

Sebastián dio un paso al frente.

—¿Quién es usted? —preguntó, firme, pero todavía educado.

Rosa se detuvo frente al altar. Respiró hondo. La niña giró la cara, y en ese instante el jardín entero se calló porque el parecido no era sutil: esos ojos cafés, esa forma de las cejas, esa expresión de terquedad dulce.

La niña miró a Valeria como si el mundo fuera una línea recta hacia ella.

—Mamá —dijo, con una voz tan pequeña que parecía imposible que pudiera detonar una bomba.

El silencio duró un segundo y luego se volvió ruido.

—Dios mío…

—¿Escucharon?

—Se parecen muchísimo.

—¿Qué escándalo es este?

Doña Patricia se levantó de la primera fila con una dignidad helada. Su vestido color perla parecía una armadura.

—Sebastián —dijo sin levantar la voz y aun así dominando el espacio—, controla esta situación.

Valeria sintió la mirada de ciento cincuenta personas atravesándole el peinado.

—Yo no sé quién es esa niña —dijo, apretando cada palabra—. Esta mujer debe estar confundida.

El padre Ignacio entrecerró los ojos, como quien ya ha oído demasiadas versiones de la verdad.

Rosa alzó el mentón.

—No estoy confundida, señora Valeria.

El uso del “señora” fue un cuchillo fino.

—Trabajé en su casa por tres años. Cuidé a Sofía desde que nació. Cuando usted desapareció, dejó una nota. Dijo que volvería pronto.

Valeria se obligó a reír con un hilo de voz.

—Eso es ridículo. Nunca he visto a… a esa niña.

Sofía lloró más fuerte.

—Yo sí te he visto —protestó entre sollozos—. En mis sueños.

A alguien se le escapó un “ay”.

Camila se acercó a Valeria, casi pegando los labios a su oído.

—No pierdas la compostura. Esto puede ser un montaje. Hay gente capaz de todo.

Valeria no respondió. No podía. Su cuerpo estaba en modo combate.

Sebastián miró a Rosa.

—Necesito entender. ¿Está diciendo que Valeria es madre de esta niña?

—No solo lo digo. Puedo probarlo.

Rosa metió la mano en el bolsillo de su uniforme y sacó un sobre amarillo gastado. Lo sostuvo en alto como si fuera evidencia en un juicio.

—Aquí está la nota. Y aquí hay fotografías.

Doña Patricia avanzó con pasos medidos.

—Esto es una humillación pública —sentenció—. Señorita… Rosa, ¿verdad? Si está buscando dinero, eligió el lugar equivocado.

Rosa soltó una risa breve, sin alegría.

—El dinero no arregla el abandono, Doña Patricia.

El aire se tensó al escuchar ese nombre tan directo. Valeria giró la cabeza, preguntándose si Rosa sabía más de lo que debía.

—Por favor —dijo Sebastián—. Denme eso.

Rosa le entregó el sobre. Sebastián sacó una hoja doblada y la leyó en silencio. Su expresión cambió. No era una carta escrita para convencer a extraños. Era una carta de alguien desesperado.

Los invitados se estiraban discretamente para ver.

Julián Ferrer ya estaba transmitiendo.

Lucía, la wedding planner, murmuraba al micrófono:

—Que alguien corte el acceso al streaming interno, ahora.

Pero el daño ya estaba vivo.

—¿Qué dice? —exigió Patricia.

Sebastián no le respondió de inmediato. Miró a Valeria como si buscara un ancla.

—La letra es tuya —dijo.

Valeria sintió un golpe sordo en el estómago.

—No lo es —mintió, pero su voz se quebró por primera vez.

El hermano menor de Sebastián, Martín Montenegro, abogado con fama de no sonreír ni en Navidad, se acercó con calma quirúrgica.

—Madre, si me permite… —dijo mirando a Patricia—. Yo siempre pedí un informe completo sobre Valeria antes del compromiso.

Valeria lo fulminó con la mirada.

Martín levantó una carpeta delgada.

—No por desconfianza personal, sino por protección familiar. Y algunos datos de identidad resultaron… inconsistentes.

El jardín estalló en murmullos nuevos.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Sebastián.

—Que Valeria no se llama Valeria Salcedo Cortés como figura en su perfil social. Su nombre anterior era Valeria Cruz Hernández.

Camila dio un paso atrás, pálida.

Valeria sintió que el mundo se estrechaba.

—Eso es una invasión —dijo, intentando recuperar terreno—. ¿También investigan a todos los que se casan con un Montenegro?

—A todos los que entran a una familia expuesta —respondió Martín sin parpadear—. Y hay un registro de un nacimiento hace cinco años a nombre de Valeria Cruz Hernández. La niña se llama Sofía.

Un murmullo eléctrico recorrió los asientos. Una tía se persignó. Un empresario soltó una carcajada nerviosa.

Sofía dejó de llorar un segundo, como si hubiera entendido que la conversación por fin hablaba de ella.

Valeria miró a Sebastián. Él no tenía la cara de un hombre que ha decidido odiar, sino la de uno que teme haber amado a una desconocida.

—Dime que esto no es cierto —pidió él, bajando la voz.

Doña Patricia intervino con frialdad:

—Sebastián, esto es exactamente lo que te advertí. Las personas inventan historias para escalar.

Valeria se agarró de esa frase como de una tabla flotando en un naufragio.

—¡Exacto! —exclamó—. Esto es una extorsión.

Rosa apretó a Sofía contra el pecho.

—Yo no vine por dinero. Vine porque la niña empezó a enfermarse de tristeza. Porque cada cumpleaños soplaba una vela imaginaria para usted. Porque cuando vio su cara en el periódico, preguntó si las mamás también se casan y se olvidan de los hijos.

El padre Ignacio carraspeó.

—Hija, si hay una verdad que deba decirse, este es un lugar doloroso, pero adecuado.

Valeria quiso odiarlo por esa calma.

Los guardias dieron un paso, esperando la orden de sacarlas.

—Sáquenlas —dijo Patricia, sin titubear.

Sebastián levantó una mano.

—No.

La palabra cayó como un portazo.

—Nadie se mueve hasta que yo entienda qué está pasando.

Rosa, temblando por primera vez, sacó el teléfono y mostró un video. La imagen era borrosa, doméstica, sin glamour: una sala pequeña, una mujer más joven sosteniendo a un bebé envuelto en una cobija rosa.

Valeria.

Sin maquillaje de alta gama, sin apellido de revista.

Valeria cantando una canción de cuna.

Sofía bebé riendo.

El sonido del video se mezcló con los suspiros de los invitados como si la casa misma quisiera escuchar.

Camila intentó tomar el teléfono.

—Esto es ilegal —dijo.

Rosa lo retiró.

—Ilegal fue dejarla.

Valeria perdió el control de la respiración. Se giró hacia Camila.

—¿Tú sabías? —susurró Sebastián, notando el reflejo de pánico en la dama de honor.

Camila se quedó rígida.

—Yo… sabía que había algo del pasado… pero Valeria me dijo que estaba resuelto.

La palabra “resuelto” fue casi cómica por cruel.

El senador invitado murmuró a su esposa:

—Esto va directo a portada.

Julián Ferrer asentía como si ya estuviera escribiendo el titular en su cabeza.

Valeria sintió el viejo instinto de huir. De desaparecer antes de que el mundo decidiera qué hacer con ella. Se dio media vuelta, pero Martín la interceptó con educación estricta.

—No me toque —espetó ella.

—No la estoy tocando —respondió él—. Le estoy evitando un error peor.

El padre Ignacio cerró el libro de los votos.

—La ceremonia queda suspendida de momento.

Doña Patricia apretó los labios.

—Esto es una grosería.

Rosa respiró hondo otra vez, como si hasta ese instante hubiera estado guardando el verdadero golpe.

—No terminé de leer la nota —dijo—. Porque hay una segunda hoja.

El jardín se congeló.

Rosa sacó otra página del sobre y la puso en manos de Sebastián. Él leyó. Esta vez su rostro no solo cambió: se endureció con una rabia contenida.

—¿Qué dice? —preguntó Valeria, a pesar del terror que le daba oír la respuesta.

Sebastián levantó la vista hacia su madre.

—Dice que dejaste a Sofía porque alguien te obligó.

Patricia abrió los ojos con un gesto mínimo.

—¿Cómo te atreves?

Sebastián leyó en voz alta, sin mencionar nombres al inicio, pero la intención era un cuchillo apuntando a un solo corazón:

—“Me amenazaron con quitarme a mi hija si no desaparecía. Me dijeron que un hijo arruina el futuro de su familia. Me ofrecieron trabajo, dinero, un nuevo nombre, si me iba sin hacer ruido…”

Los invitados miraron automáticamente a Patricia. El movimiento fue tan uniforme que pareció coreografiado.

—Eso es absurdo —dijo ella con un tono impecable—. Esta mujer está manipulando tu juicio.

Rosa levantó la barbilla.

—Yo vi a Doña Patricia en el departamento de Valeria aquella noche. Yo escuché los gritos. Yo vi a Valeria salir con la cara rota de miedo.

Un zumbido de incredulidad recorrió el jardín.

—¡Mientes! —bramó Patricia, perdiendo por primera vez el control.

Valeria cerró los ojos. La mentira ya no la protegía; solo la estaba hundiendo.

—Basta —dijo, pero salió como un soplo.

Sebastián se acercó a ella con una mezcla de dolor y urgencia.

—Valeria… ¿es verdad?

Camila quiso intervenir con otra estrategia, otra máscara.

—Sebastián, no puedes creer…

—Cállate, Camila —dijo él sin mirarla, y esa frase fue más escandalosa que cualquier grito de Rosa.

Valeria miró a Sofía.

La niña había dejado de llorar. Observaba todo con una seriedad extraña, la seriedad de los niños que han aprendido a leer el peligro en las caras adultas.

Valeria sintió un cansancio viejo, como si esos años de correr al lugar correcto por la puerta correcta se le hubieran convertido en arena en los zapatos.

—Sí —dijo al fin.

La palabra cayó suave, pero el impacto fue brutal.

—Sí, es mi hija.

Un coro de exclamaciones se levantó.

Valeria respiró temblando.

—Rosa no miente. Yo… yo estaba sola, trabajando en una oficina del grupo. Tenía miedo de no poder darle nada. Y cuando Doña Patricia se enteró… me dio opciones que no eran opciones.

Patricia dio un paso hacia adelante.

—Esto es una calumnia interesada.

Valeria la miró por primera vez sin miedo.

—Me dijo que tú no te casarías con una mujer con un hijo. Me dijo que la prensa me despedazaría. Me prometió que si desaparecía, mi vida cambiaría.

Rosa apretó los labios.

—Y cambió.

Valeria asintió con un amargo reconocimiento.

—Me dio un contacto para documentos. Para un apellido nuevo. Me ayudó a entrar a círculos donde nadie preguntaba de dónde venías si llegabas bien vestida.

Camila se tapó la boca, horrorizada y fascinada a la vez.

—Yo acepté —confesó Valeria—. Porque estaba cansada de sobrevivir. Porque pensé que sería temporal. Que volvería por ella cuando tuviera fuerza.

Doña Patricia soltó una risa de hielo.

—Así que la culpa es mía por tu ambición.

Valeria sintió la ira, pero también algo más doloroso: vergüenza.

—La culpa es mía por haberme ido —dijo—. Pero usted sabía que yo era una madre asustada. Y decidió que era más fácil borrarme.

Sebastián parecía haber envejecido cinco años en cinco minutos.

—Madre… ¿hiciste esto?

Patricia sostuvo la mirada de su hijo como una reina que no se inclina.

—Yo hice lo que debía para protegerte.

—¿Protegirme de qué? —La voz de Sebastián se quebró—. ¿De una niña?

Sofía, como si el tono de esa pregunta le diera permiso, se soltó del abrazo de Rosa y caminó hacia Valeria. Cada paso era un latido audible.

Valeria se arrodilló sin pensarlo.

—Sofi…

La niña la miró con un reproche demasiado grande para su tamaño.

—¿Te vas a ir otra vez?

Valeria tragó las lágrimas.

—No —dijo—. Si me dejas… no.

Sofía no se lanzó a abrazarla como en las telenovelas fáciles. Primero la examinó. Luego, con la solemnidad de un juez diminuto, apoyó la frente en el hombro de Valeria.

Ese gesto simple desarmó a más de un invitado.

El padre Ignacio se limpió los lentes.

Martín miró a su hermano con una mezcla de alivio y preocupación.

Lucía, que seguía intentando salvar algo de logística, murmuró:

—Esto ya no lo arregla ni una lluvia de champaña.

Julián Ferrer estaba eufórico. Pero incluso él bajó el teléfono un momento cuando vio a la niña abrazada a la novia.

Doña Patricia, sin embargo, no cedió.

—Sebastián, si continúas con este espectáculo, destruyes tu apellido.

Sebastián miró a Valeria, luego a Sofía. Y después hizo algo que nadie esperaba: se acercó y se agachó a la altura de la niña.

—Hola, Sofía —dijo con una suavidad que contrastaba con el caos—. Soy Sebastián.

La niña frunció el ceño.

—¿Tú eres el señor de la foto?

Valeria se quedó inmóvil.

—Sí.

—¿Eres malo?

Sebastián sonrió con tristeza.

—Estoy aprendiendo a no serlo.

Sofía consideró la respuesta como si evaluara un contrato.

—Entonces no grites.

—Trato hecho.

Los invitados soltaron risas nerviosas y enternecidas. La atmósfera cambió de escándalo a algo más peligroso para Patricia: humanidad.

Sebastián se incorporó y miró al padre Ignacio.

—Padre, ¿podemos hablar en privado un momento?

Ignacio asintió.

Pero Sebastián no se movió hacia la casa. Se movió hacia el micrófono del altar.

—Gracias a todos por estar aquí —dijo con una voz firme—. Hoy venían a celebrar una unión. Y en lugar de eso, han presenciado una verdad que mi familia intentó controlar demasiado tiempo.

Patricia abrió la boca.

—Sebastián…

—No, madre.

La palabra sonó definitiva.

—Esta boda no se cancela por una niña. Se pausa por respeto a ella.

Hizo una pausa breve.

—Y porque Valeria y yo necesitamos decidir esto fuera de un escenario.

Valeria lo miró, aterrada de perderlo.

—Sebas…

Él la tomó de la mano.

—No estoy huyendo —le dijo en voz baja—. Estoy eligiendo hacer esto bien.

Rosa exhaló como si por fin pudiera soltar un peso acumulado en los huesos.

—Yo solo quería que ella no creciera pensando que no valía —dijo señalando a Sofía.

Valeria la miró con gratitud y culpa.

—Gracias por no rendirte conmigo… incluso cuando yo me rendí con ella.

Doña Patricia dio un paso atrás, sintiendo por primera vez que el terreno de poder se movía.

Martín, con su tono de abogado que sabe dónde duele una frase, añadió:

—Madre, el apellido se destruye más por la crueldad que por la verdad.

La frase fue un golpe elegantemente devastador.

Camila intentó recuperar alguna relevancia.

—Valeria, amor, podemos hablar, construir una versión…

Valeria la interrumpió con una calma nueva.

—No necesito una versión. Necesito una vida.

Camila se quedó muda.

Los invitados empezaron a dispersarse, no sin dejar pequeñas chispas de chisme por donde pasaban. Algunos se acercaron a Valeria con una ternura tímida. Otros evitaron la escena como si la honestidad fuera contagiosa.

Julián Ferrer, por supuesto, no se fue sin su despedida venenosa.

—Valeria, ¿algo que quiera decir a la prensa?

Sebastián lo miró con una frialdad correcta.

—Hoy no hay prensa, Julián. Hay una niña.

Por primera vez en años, el periodista no tuvo un remate inmediato.

Dos horas después, la mansión estaba casi vacía. Las flores seguían ahí como testigos incómodos. En una sala más pequeña, lejos de cámaras, lejos de invitados, Valeria se sentó con Sofía en las piernas. Rosa tomaba té en silencio. El padre Ignacio había dejado un mensaje de apoyo y discreción. Martín se encargaba de callar a los abogados del caos. Lucía lloraba en la cocina mientras calculaba pérdidas económicas y, curiosamente, pequeñas ganancias de reputación futura: una wedding planner también sobrevive.

Sebastián entró con los puños metidos en los bolsillos.

—Mi madre… se fue a la ciudad. Dice que esto es una traición.

Valeria asintió.

—No esperaba que me abrazara.

—Yo tampoco esperaba haber crecido en una casa donde el amor parecía un documento notarial.

Sofía lo miró.

—¿Tú vives aquí?

—Sí.

—¿Hay helado?

Valeria soltó una risa llorosa.

—Hay helado —confirmó Sebastián—. Y hay un cuarto con vista al lago.

Sofía se iluminó, pero se puso seria de nuevo.

—¿Y mi mamá se queda?

Valeria sintió que el aire se le atoraba.

Sebastián la miró antes de responder.

—Si ella quiere quedarse y tú la quieres aquí… yo también la quiero aquí.

Valeria apoyó la frente en la de su hija.

—Quiero quedarme.

Rosa observó la escena con ojos húmedos y una dignidad tranquila.

—Yo puedo irme cuando quieran —dijo—. Ya hice lo que tenía que hacer.

Valeria se levantó y la abrazó con fuerza.

—No. Tú eres familia también, aunque los apellidos de esta casa se pongan celosos.

Rosa rió entre lágrimas.

Esa noche no hubo boda. Hubo conversaciones duras, acuerdos incómodos, y una niña que se quedó dormida en medio de un sofá inmenso como si el lujo no significara nada comparado con el calor del brazo de su madre.

Durante las semanas siguientes, el escándalo explotó en redes, en columnas, en cenas privadas. Doña Patricia intentó contenerlo con comunicados elegantes y silencios estratégicos. Pero los silencios ya no mandaban.

Valeria dio una entrevista corta y honesta sin maquillaje de víctima ni máscara de socialité. Dijo que había cometido un error terrible por miedo y ambición, que no culpaba a nadie por completo y que no podía cambiar el pasado, pero sí el tipo de mamá que sería a partir de entonces. La prensa esperaba lágrimas teatrales; ella les dio una verdad imperfecta.

Y eso, irónicamente, desactivó a muchos.

Sebastián habló con el consejo del grupo. Hubo resistencias, por supuesto. Pero el heredero que se atrevía a decir “mi familia no es una vitrina” resultó más fuerte de lo que pensaban.

Doña Patricia, acorralada por una mezcla de culpa, orgullo y la evidencia de sus propias decisiones, terminó pidiendo ver a Sofía a solas. Nadie supo exactamente qué se dijo en ese encuentro. Pero después de una hora, Patricia salió con los ojos rojos y el rostro de alguien que ha perdido una batalla interna.

—Es… muy inteligente —admitió, como si esa fuera su forma de pedir perdón.

—Lo saca de mí —dijo Sebastián seco.

—Y de su madre —añadió Patricia mirando a Valeria con una sinceridad dolorosa—. Te hice más daño del que me permito reconocer.

Valeria no respondió con un abrazo instantáneo. Solo asintió.

—Voy a dejar que el tiempo decida si eso se arregla.

Patricia aceptó esa condena suave.

Un mes después, sin fotógrafos oficiales ni senadores, en el mismo jardín, pero con menos pompa y más verdad, se celebró una ceremonia íntima al atardecer. No había ciento cincuenta invitados. Había veinte. Rosa estaba en primera fila. Martín sonreía por fin. Lucía, feliz de redimirse, organizó todo sin alardes. Camila no fue invitada y nadie lo lamentó.

Sofía caminó con un vestido blanco sencillo y una corona de flores pequeñas, llevando un canasto de pétalos que dejaba caer con la seriedad de una princesa a quien le han entregado una misión sagrada.

Cuando Valeria apareció, esta vez no sintió que interpretaba a alguien. Sintió que, por primera vez en años, estaba completa.

Sebastián la esperó junto al padre Ignacio. Y cuando ella llegó a su lado, él susurró:

—Te elijo con tu pasado. Porque si no lo elijo, no te elijo a ti.

Valeria apretó su mano.

—Y yo me elijo a mí misma, por fin. Con todo.

El padre Ignacio sonrió.

—Ahora sí —dijo—, podemos hablar de amor sin mentiras decorativas.

Sofía, desde la primera fila, levantó la mano.

—¿Después hay helado?

Todos rieron.

Y en esa risa, más simple que cualquier discurso, quedó claro que la mansión seguía siendo lujosa, el apellido seguía siendo poderoso, y el escándalo seguiría siendo tema de conversación en muchos comedores. Pero el verdadero giro dramático no fue el grito en el portón ni la humillación pública.

Fue que la verdad, en lugar de destruirlos, los obligó a volverse una familia de verdad.