El salón del hotel de cinco estrellas en Zúrich parecía sacado de una revista: lámparas de cristal, rosas blancas en cada mesa, manteles impecables, camareros moviéndose como si bailaran. Todos reían, brindaban, se abrazaban. Excepto ella.

Lucía Fernández estaba sentada sola en una mesa junto a la pared, jugando con el borde de su copa de vino para disimular los nervios. Su vestido azul marino le quedaba elegante, pero se sentía disfrazada en medio de tanto lujo. Cada vez que levantaba la vista, alcanzaba a ver a su mejor amiga Mariana, la novia, radiante de felicidad al lado de su esposo. Y cada vez que bajaba la mirada, escuchaba los mismos susurros de siempre.

—Vino sola, ¿no?
—Dicen que trabaja demasiado, por eso no tiene pareja.
—Se ve… fuera de lugar.

Lucía fingió que no oía nada y dio un trago largo. Era periodista financiera, acostumbrada a hacer preguntas incómodas a gente poderosa, pero ahí, rodeada de vestidos caros y relojes de oro, su soledad pesaba más que nunca. Miró el reloj. Las ocho. Era demasiado temprano para marcharse sin parecer maleducada… pero demasiado tarde para fingir que no le dolía estar sola.

Justo cuando pensó en levantarse para ir al baño, el aire cambió. Un hombre se acercó a su mesa con paso seguro y se sentó a su lado como si el sitio le perteneciera. Era alto, de traje perfectamente cortado, facciones marcadas y unos ojos grises que parecían leerlo todo sin pestañear. Varias cabezas se giraron, los murmullos subieron de tono. Él, en cambio, no miró a nadie más.

Se inclinó hacia Lucía y, sin preámbulos, le susurró al oído:

—Finge que estás conmigo.

El corazón de ella dio un brinco.

—¿Perdón? —alcanzó a decir, apartándose apenas.

Él mantenía la vista fija en una mesa cercana, donde un grupo de invitados los observaba abiertamente.

—Están hablando de ti… y de mí —murmuró—. Si no te molesta, finjamos que vinimos juntos. Así tú dejas de ser “la chica sola de la boda” y yo esquivo una cita arreglada que no quiero.

Lucía soltó una risita incrédula.

—¿Y se supone que debo hacer de novia de un completo desconocido?

Entonces él giró la cabeza hacia ella. Sus ojos grises la atraparon, fríos en apariencia, pero con un brillo extraño que no supo descifrar.

—Solo finjamos. Confía en mí —repitió—. Ambos ganamos.

Podía decir que no. Debería decir que no. Pero las miradas envenenadas de las otras mesas la empujaron a arriesgarse.

—Está bien —concedió al fin, alzando la barbilla—. ¿Y hasta dónde piensas llevar esta actuación?

Él sonrió con apenas una curva en los labios.

—Déjalo en mis manos.

Apoyó el brazo en el respaldo de su silla con una naturalidad íntima que provocó un pequeño escándalo en las mesas cercanas. Lucía sintió un cosquilleo de alarma. Ese hombre sabía exactamente lo que estaba haciendo.

—¿Cómo te llamas? —preguntó en voz baja.

—Alejandro Morel.

El nombre cayó como un cubo de agua fría. Lucía lo conocía bien: el director ejecutivo más temido del mundo financiero suizo, el hombre del que todos hablaban en sus artículos, el “lobo de Zúrich” que nunca sonreía en las fotos.

Genial, pensó. Estoy fingiendo ser la novia del magnate más inaccesible del país.

La noche, sin embargo, empezó a moverse a otro ritmo. Alejandro la presentaba como “alguien muy especial”, le servía vino con una naturalidad que desconcertaba, le murmuraba comentarios irónicos al oído cada vez que alguien hacía una pregunta incómoda. Lucía seguía el juego, sorprendida de lo fácil que le resultaba actuar a su lado.

—Eres buen actor —le dijo en un momento, mientras probaba el postre.

—¿Y quién dijo que estoy actuando? —replicó él, con esa semisonrisa que la dejaba sin saber qué responder.

A medianoche, mientras las luces se atenuaban y los novios se despedían de los invitados, Lucía se encontró mirando a Alejandro como si lo conociera desde siempre y, al mismo tiempo, como si no supiera nada de él.

Cuando por fin llegó a su pequeño apartamento y se quitó los tacones con un suspiro, se repitió que todo había sido un teatro. Una anécdota curiosa para contarle a Mariana. Nada más. No imaginaba que aquel simple susurro —“Finge que estás conmigo”— acababa de abrir la puerta a la historia más peligrosa y hermosa de su vida.

Tres días después, al salir agotada de la redacción, un auto negro se detuvo frente a ella. La ventana se bajó lentamente. El mismo rostro, los mismos ojos grises.

—No me digas que viniste a comprar el periódico —bromeó Lucía, intentando ocultar su sorpresa.

—Si no estás ocupada, necesito cinco minutos de tu tiempo —respondió él con calma.

Cinco minutos se convirtieron en un trato.

Alejandro le explicó que la prensa y algunos inversionistas desconfiaban de él por no tener pareja ni familia. Los rumores afectaban su imagen. No sus acciones, decía, pero sí su paciencia.

—Necesito a alguien inteligente, que sepa moverse, que no se derrumbe frente a las cámaras. En la boda lo hiciste muy bien —añadió, sin adornos—. Quiero que sigas fingiendo.

Lucía se rió, incrédula.

—En vez de decirme que soy hermosa, dices que soy buena actriz.

—Ambas cosas son ciertas —contestó él, como si hablara de un dato contable.

Ella estuvo a punto de negarse. No tenía tiempo para juegos. Pero entonces se encendió la chispa del instinto periodístico: si aceptaba, tendría acceso a los círculos más cerrados del poder, justo donde se cocinaban las operaciones oscuras que llevaba meses intentando destapar.

Tal vez esta sea la puerta que necesito, pensó.

—Está bien —dijo al fin—. Pero no soy barata, Morel. Quiero poder irme cuando me harte.

Él soltó una risa breve, cálida, inesperada.

—Hecho. Y yo me reservo el derecho de terminar el trato si te conviertes en un desastre de relaciones públicas.

Sellaron el acuerdo con un apretón de manos. Lucía notó que la suya temblaba un poco; no sabía si por nervios profesionales… o por otra cosa.

Comenzó entonces una doble vida. De día, seguía siendo la periodista adicta al café, rodeada de hojas de cálculo y rumores sobre paraísos fiscales. De noche, se transformaba en la “novia” de Alejandro, asistiendo a galas, cenas benéficas y eventos donde las sonrisas costaban más que los diamantes.

Actuaban bien. Tal vez demasiado bien.

Alejandro le ofrecía el brazo al bajar del auto, le susurraba comentarios sarcásticos para hacerla reír, cubría sus torpezas con elegancia. Si ella dejaba caer una cuchara en la copa y llamaba la atención de toda la sala, él levantaba un brindis improvisado que convertía el accidente en chiste. Si alguien hacía una pregunta incómoda, él desviaba la conversación, protegiéndola sin decirlo.

Entre copa y copa, Lucía lo observaba. Descubrió grietas en la armadura: la manera en que se quedaba mirando un cuadro azul en una galería porque le recordaba a su madre; la sombra que cruzaba sus ojos cuando hablaba de un padre que confundía perfección con cariño; la forma en que se relajaba escuchando un concierto de piano, como si por unos minutos dejara de cargar el peso del mundo.

Y mientras el Alejandro humano se asomaba, la periodista no se dormía. En las mesas de buffet, en las conversaciones susurradas tras las columnas de mármol, escuchaba nombres, cifras, empresas. Una de ellas se repitió demasiado: CB Holdings. Transferencias sospechosas. Islas Caimán.

Una noche, frente a la pantalla de su laptop, el corazón le dio un vuelco. CB Holdings estaba directamente vinculada al Grupo Morel. Y la firma final en los documentos… era idéntica a la de Alejandro.

Se recostó en la silla, con la cabeza dando vueltas.

Estoy fingiendo ser la novia del posible responsable del escándalo más grande que he investigado, pensó. ¿Y si es culpable? ¿Y si no lo es? ¿Qué pesa más, la verdad o lo que estoy empezando a sentir?

La presión aumentó. Su jefe la apuraba para publicar. Un colega ambicioso amenazaba con arrebatarle la historia. Y antes de que Lucía encontrara la forma de hablar con Alejandro, la verdad —o parte de ella— explotó en la peor dirección.

Una mañana, alguien golpeó su puerta. Al abrir, encontró a Alejandro en el umbral, más frío que nunca, sosteniendo unos papeles.

—No vuelvas a decir mi nombre como si tuvieras derecho —soltó, sin saludo—. Te acercaste a mí por tu historia, ¿verdad? Sabías exactamente quién era yo y qué investigabas.

Lucía sintió que el suelo desaparecía.

—Sí… me acerqué por mi trabajo —admitió, con la voz rota—. Encontré irregularidades. Encontré tu firma. No podía ignorarlo. Pero tampoco puedo ignorar lo que siento. No quiero creer que seas culpable.

Él soltó una carcajada amarga.

—Y yo, que nunca confié en nadie, caí en la trampa de una reportera. Se acabó, Lucía. No quiero volver a verte.

La puerta se cerró de golpe. El eco del portazo le resonó en el pecho más que en el pasillo.

Esa noche, Lucía lloró como no recordaba haber llorado. Pensó en renunciar a la nota, al periódico, a todo. Pero la misma voz que la había llevado al periodismo volvió a hablarle, firme, por encima del dolor:

Si es culpable, no puedes callar. Y si es inocente, la verdad lo salvará.

Días después, mientras revisaba correos en una cafetería casi vacía, recibió un mensaje anónimo: “El verdadero responsable es Ernesto Vidal. Ten cuidado.” Adjuntos, documentos que señalaban al vicepresidente del grupo. Transferencias, firmas, contratos. Todo apuntaba a él.

Lucía guardó la información y salió a la calle con el corazón en la garganta. No tardó en notar que alguien la seguía. Dos hombres la esperaban en la esquina.

—El señor Vidal dice que dejes de escarbar —dijo uno, mostrando el brillo metálico de un arma—. No querrás desaparecer.

El miedo la paralizó, pero logró articular:

—No me van a callar.

Un motor rugió entonces. Un auto negro frenó de golpe junto a la acera. Alejandro bajó del vehículo como un huracán, el traje oscuro, la mirada de acero.

—Atrévanse a tocarla —dijo, sin alzar la voz.

No hizo falta más. Los hombres retrocedieron y se esfumaron en la oscuridad, maldiciendo.

Lucía se apoyó en la pared, temblando.

—¿Cómo supiste dónde estaba? —preguntó, con la voz quebrada.

—Tengo la costumbre de no abandonar a quien alguna vez estuvo a mi lado —respondió él, sin mirarla—. Te salvé porque no pienso cargar con tu sangre en mis manos. Nada más.

Las palabras la cortaron como un cuchillo. Él seguía sin creerle, pero su corazón decidió ese mismo instante:

Voy a limpiar tu nombre, aunque nunca quieras volver a verme.

Esa misma madrugada escribió el artículo que cambiaría todo. Exponía a Ernesto Vidal como el verdadero cerebro detrás del desvío de fondos, mostraba pruebas de firmas falsificadas, explicaba cómo se había aprovechado de la confianza de Alejandro para protegerse. Dejó claro que el CEO había sido traicionado desde dentro.

El reportaje se publicó y corrió como fuego. Los noticieros, las portadas, las redes: todos hablaban de la caída de Ernesto Vidal y de cómo el imperio Morel se sostenía, golpeado pero no vencido.

Vidal, sin embargo, no pensaba rendirse. Esa tarde, un auto oscuro se interpuso en el camino de Lucía. No tuvo tiempo de gritar: una tela húmeda sobre su boca, el olor químico, la oscuridad.

Despertó atada a una silla en un almacén. Frente a ella, Vidal jugueteaba con una navaja.

—La verdad solo existe mientras viva quien la sostiene —dijo con una sonrisa venenosa—. Y usted, señorita Fernández, ya estorba demasiado.

El miedo le estrangulaba la garganta, pero encontró fuerzas.

—Prefiero morir antes que dejar que siga manchando el nombre de Alejandro —escupió.

Los ojos de Vidal se endurecieron. Se acercó, alzando la navaja. En ese instante, un estruendo. Gritos. La puerta se abrió de golpe. Policías, focos, órdenes.

Alejandro fue el primero en entrar.

—Suéltala, Vidal —rugió.

El vicepresidente reaccionó rápido, pegando la hoja fría al cuello de Lucía.

—Un paso más y la mato.

El mundo pareció detenerse. Alejandro respiró hondo. Cada músculo de su cuerpo pedía lanzarse hacia ella, pero se contuvo.

—Todavía puedes entregarte —dijo, con la voz quebrada—. No arruines más tu vida.

—¡Yo construí todo esto para ti! —gritó Vidal—. Y así me pagas.

La tensión era insoportable. Lucía apenas sentía el filo en la piel; solo podía mirar los ojos grises frente a ella, esta vez llenos de miedo, no por su reputación… sino por ella.

—Alejandro… —susurró.

Ese murmullo bastó. En un segundo de duda de Vidal, Alejandro se lanzó hacia adelante, la agarró con fuerza y la apartó. Sonó un disparo. Un ardor intenso le recorrió el brazo a Lucía. Cayó al suelo, viendo cómo la policía reducía al vicepresidente.

—¿Lucía? —La voz de Alejandro le llegó como desde lejos.

Él la sostuvo, el rostro desfigurado por la angustia, sus manos presionando la herida.

—Estoy bien… solo es un corte —murmuró ella.

—No cierres los ojos —susurró él, desesperado—. No te atrevas a dejarme. Renuncio a todo, ¿entiendes? A la empresa, al dinero, a la reputación… pero quédate conmigo.

La ambulancia, las sirenas, las luces del hospital. Alejandro, sentado en el pasillo, la camisa manchada de sangre, las manos temblando como nunca antes. Por primera vez en su vida, no había nada que pudiera controlar.

Cuando el médico salió, él casi se levantó de un salto.

—Está estable —informó—. La herida no es profunda. Se recuperará.

Alejandro cerró los ojos. Era como volver a respirar después de mucho tiempo bajo el agua.

Horas más tarde, entró a la habitación blanca. Lucía dormía, conectada al suero. Se sentó a su lado y tomó su mano, llevándosela a los labios.

—Lo siento —susurró—. Lo siento por no haberte creído, por haberte dejado sola cuando más me necesitabas.

Ella movió los dedos. Sus pestañas temblaron. Los ojos oscuros se abrieron lentamente.

—¿Alejandro? —murmuró.

—Estoy aquí. No pienso moverme de tu lado —respondió él, con la voz quebrada.

Ella respiró hondo.

—Entonces sigo viva —intentó bromear.

Él soltó una risa ahogada.

—Más que nunca. Y no pienso volver a soltarte.

Lucía sintió cómo se le llenaban los ojos de lágrimas.

—Yo también oculté cosas —admitió—. Me acerqué a ti por una historia… y mi corazón me traicionó. No quería enamorarme de ti, pero lo hice.

Alejandro apoyó la frente en su mano, como si ya no le quedaran máscaras que sostener.

—Desde el día en que casi te caes con esos tacones en la boda supe que mi vida ya no era solo mía —confesó—. Fui demasiado orgulloso para decirlo.

Ella sonrió débilmente.

—Ese sí que sería un buen titular: “El hombre de hielo confiesa que se derritió por unos tacones”.

Él sonrió también, con los ojos brillosos.

—Ya no quiero fingir más, Lucía. Quiero que esto sea real.

Cuando le dieron el alta, el jardín de la residencia Morel se llenó de cámaras y micrófonos. Alejandro se puso frente al atril, impecable, pero distinto. En sus ojos había firmeza, sí… y algo más suave.

—No soy culpable de los crímenes que se me han atribuido —dijo—. El verdadero responsable, Ernesto Vidal, está bajo custodia. Y si el mundo conoce la verdad es gracias a una mujer que arriesgó su vida para sacarla a la luz.

Extendió la mano. Lucía, con un vestido sencillo y el brazo vendado, salió a su lado. El murmullo de la prensa se volvió rugido. Él la miró como si nada más existiera.

—Ella es Lucía Fernández —continuó—. Y es la mujer que quiero a mi lado.

Meses después, en el mismo jardín pero sin flashes, sin lujos exagerados ni cientos de invitados, Lucía avanzaba sobre un camino de pétalos blancos con un vestido sencillo. Isabelle, la hermana de Alejandro, la acompañaba con una sonrisa traviesa.

—Respira —le susurró—. Mi hermano te está esperando ahí fuera más nervioso que tú.

Lucía rió.

—Eso sí quiero verlo.

Cuando las puertas se abrieron, lo vio. Alejandro la esperaba con un traje oscuro y los ojos grises llenos de emoción, sin rastro del muro que alguna vez había construido alrededor de sí mismo.

Frente al pequeño grupo de personas que realmente importaban, se dieron la mano.

—Yo fingí al inicio —dijo Lucía, con la voz temblorosa—, pero pronto entendí que lo que sentía no era un papel. Era real. Prometo estar a tu lado en la luz y en la oscuridad. Y prometo elegir mejores zapatos para que dejes de sufrir.

Las risas suavizaron el ambiente. Alejandro sonrió.

—Yo pensé que tenía que ser perfecto y frío para protegerlo todo —respondió—. Contigo aprendí que lo único perfecto es ser uno mismo. Prometo creerte incluso cuando el mundo dude, y nunca volver a soltarte.

El “pueden besarse” fue casi innecesario. Se besaron entre aplausos, sabiendo que esa vez no había acuerdos, ni tratos, ni máscaras. Solo ellos.

Con el tiempo, dejaron de ser “el escándalo del año” y se convirtieron en algo más simple y más profundo: dos personas aprendiendo a compartir una vida. No eran las galas lo que recordaban con más cariño, sino los desayunos desordenados, las risas por un helado en la calle, las discusiones sobre quién había perdido las llaves o los gemelos de plata.

Un día, caminando de la mano por el mismo hotel donde todo comenzó, Lucía se detuvo en el salón vacío.

—Aquí fue donde estaba sentada sola —recordó—. Pensando que sobraba en la vida de todos.

Alejandro la abrazó por la espalda.

—Y aquí fue donde decidí susurrarle a una desconocida que fingiera estar conmigo —dijo—. La mentira más sincera que he dicho en mi vida.

Ella sonrió, girándose para mirarlo a los ojos.

—Y míranos ahora —susurró—. Ya no hace falta fingir.

Lo besó, sabiendo que el camino que habían recorrido no había sido fácil: estuvo lleno de dudas, peligro, heridas y decisiones difíciles. Pero también sabía algo más: cuando eliges la verdad, incluso si duele, y cuando permites que el amor te vuelva vulnerable, la vida deja de ser un papel que actúas para convertirse en una historia que realmente vives.

Y todo había comenzado aquella noche, en una boda llena de gente desconocida, cuando una voz grave se inclinó a su oído y le dijo: “Finge que estás conmigo”, sin saber que, algún día, sería ella quien respondería, sin miedo y sin máscaras: “Estoy contigo. De verdad.”