El comedor de la base naval olía a café recalentado, a detergente industrial y a sal húmeda que se colaba desde el muelle como un fantasma pegajoso. Era una de esas tardes en las que el cielo se quedaba bajo, gris, y el metal de las barandillas parecía más frío de lo normal, como si la propia estructura respirara con irritación. Abigail cruzó el umbral con una bandeja en las manos y la espalda recta, los hombros relajados, la mirada atenta sin parecerlo. Vestía como civil: vaqueros oscuros, una chaqueta sencilla, el pelo recogido en una coleta limpia. A nadie le habría sorprendido verla allí; en una base siempre había civiles: técnicos, proveedores, contratistas, familiares. Era fácil pasar desapercibida cuando uno sabía exactamente cómo ocupar poco espacio.

Sin embargo, ella no había venido a pasar desapercibida por completo. Había venido a observar.

Al fondo, cerca de las ventanas empañadas, un grupo de marineros reía demasiado fuerte. Más cerca del mostrador, dos mujeres del personal de cocina discutían en voz baja, con la tensión de quien se ha cansado de tragarse cosas. En la fila de los cubiertos, un chico joven, recién afeitado, intentaba que sus manos dejaran de temblar mientras envolvía un tenedor en una servilleta. Y, en el centro de todo, la misma coreografía de siempre: jerarquías invisibles, bromas que picaban, miradas que medían.

Abigail se movía con cuidado, no por miedo, sino por costumbre. Cualquier lugar lleno de gente podía convertirse en un tablero. La diferencia era que aquí las piezas tenían uniformes, insignias, y una impunidad que a veces se confundía con el derecho.

Fue entonces cuando una voz le cortó el paso, dulce como un cuchillo limpio.

—Mira por dónde caminas, cariño.

La confianza con la que lo dijo no era merecida; era aprendida. Abigail levantó la vista sin prisa. El suboficial estaba plantado justo en su camino, como si el suelo le perteneciera. Por la insignia en la manga, quizá un second class. Por la forma de mirar, uno de esos que creen que el mundo les aplaude aunque nadie lo haga.

A su lado, dos amigos, también con uniforme, sonreían con una crueldad perezosa, esa risa de hombres aburridos buscando una distracción.

El suboficial movió el hombro en el último segundo, lo justo para golpear la bandeja. La comida se inclinó, el vaso de refresco se volcó, el líquido oscuro se derramó sobre el suelo con un sonido húmedo. Un trozo de pan rodó como una pieza expulsada del tablero.

Y él se echó a reír.

No era una risa amistosa. Era un sonido burlón y desdeñoso que raspaba el oído. Sus amigos rieron entre dientes, los ojos recorriéndola como si fuera un mueble fuera de lugar, como si ella existiera para entretenerlos un instante.

Abigail no reaccionó como esperaban. No jadeó. No se estremeció. No lanzó un insulto. No intentó disculparse por algo que no era su culpa. Su cuerpo permaneció inmóvil. Solo bajó la mirada, registrando el charco, el ángulo de la bandeja, la distancia entre el suboficial y la salida, la posición de sus amigos, el ritmo de la sala.

En ese instante fugaz, no era una civil en un comedor. Estaba evaluando una amenaza.

Notó su estatura, su peso, la manera en que se movía: un leve tambaleo, como de quien viene de un happy hour antes de la cena o de quien vive con el alcohol metido en la sangre como un derecho. Vio la indiferencia en los ojos de los amigos, la diversión sin empatía. Los identificó con rapidez: líderes de pasillo, cobardes en grupo, valientes en manada.

Abigail alzó la barbilla apenas un milímetro y habló con voz baja, pareja, sin rastro de miedo ni de ira. Solo la constatación de un hecho.

—Hiciste un desastre.

El suboficial parpadeó, divertido, como si le hubieran ofrecido un juego.

—Parece que sí. —Su mueca se ensanchó—. Tal vez deberías limpiarlo tú.

Se inclinó un poco hacia delante, invadiendo su espacio, respirando con esa arrogancia de quien cree que su rango sirve para todo.

—Aunque bueno… esta área es para personal militar. Te ves un poco perdida. ¿Buscas a tu esposo?

Uno de sus compañeros, más alto, con un lunar en la mejilla, añadió con tono cómplice, como si compartieran un secreto obsceno:

—Sí, es oficial. Tal vez pueda conseguirte un pase para el comedor… bueno, la próxima vez.

La sala siguió funcionando alrededor como si nada. Bandejas que chocaban. Sillas que se movían. Voces que hablaban de turnos y de guardias. Nadie quería mirar demasiado tiempo. Nadie quería convertirse en parte del espectáculo.

Abigail ignoró al segundo marinero. Su atención permaneció fija en el líder, como si fuera el único elemento del mundo. No porque fuera el más importante, sino porque era el más peligroso. Porque el líder marcaba el tono. Y porque él quería atención.

—No estoy perdida —dijo ella—. Y no estoy buscando a nadie que necesite que me “consigan” nada.

El suboficial soltó un “uuuh” teatral, girándose a medias para que sus amigos lo celebraran.

—¿Qué carácter, eh? —Alzó una ceja—. Entonces dime quién eres, civil. ¿Cómo te llamas?

Abigail lo miró sin pestañear.

—Me llamo Abigail.

—¿Solo Abigail? —se burló—. Qué misteriosa. A ver, Abigail, ¿sabes lo que pasa aquí? Que hay normas. Y tú, con tu bandeja y tu actitud, estás molestando.

Ella señaló el charco en el suelo con la punta del zapato, sin tocarlo.

—Las normas incluyen no empujar a la gente y no ensuciar zonas de paso. Te lo enseñan en primaria.

Una carcajada amarga, más agresiva, estalló en el pecho del suboficial.

—Mira, mira… —Se cruzó de brazos—. ¿Y vas a darme una lección tú?

En una mesa cercana, una mujer del personal de cocina, cabello recogido bajo una redecilla, apretó los labios. Se llamaba Marta; Abigail lo sabía porque había leído los nombres en los uniformes al entrar. Marta miró a otra compañera, una joven de ojos cansados llamada Nerea, y murmuró algo que no se oyó, pero que sonó a “otra vez”.

Abigail dio un paso lateral, como si fuera a rodearlos, evitando la confrontación. Pero el suboficial se movió con ella, bloqueándole el camino. Su sombra se echó encima con intención.

—¿A dónde crees que vas?

—A buscar servilletas —respondió Abigail con calma—. Para que no se caiga alguien.

—Oh, qué considerada. —Él chasqueó la lengua—. ¿Ves? Así me gustan a mí las civiles. Útiles.

El amigo del lunar soltó una risita y, de pronto, su mano se estiró hacia la coleta de Abigail, como si fuera un juguete. Fue un gesto rápido, asquerosamente familiar.

Antes de que llegara a tocarla, una voz joven se interpuso, temblorosa pero firme.

—Oye. Déjala.

Los tres hombres giraron la cabeza. Un marinero de primera, quizá, delgado, con la cara aún llena de acné bajo el afeitado reciente. Llevaba el uniforme impecable, pero los ojos le delataban: no estaba acostumbrado a enfrentar a nadie.

—¿Qué dijiste, novato? —escupió el suboficial, acercándose como un animal que huele sangre.

El chico tragó saliva. Sus manos se cerraron, abriendo y cerrando los dedos como si se prepararan para recibir un golpe.

—Que la deje. —Repitió—. Hay… hay gente mirando.

Nadie estaba mirando. Eso era lo más triste.

El suboficial se rió de nuevo, pero esta vez no había humor; solo un aviso.

—¿Cómo te llamas?

—Luna —dijo el chico, y el nombre sonó extraño, demasiado suave para esa sala llena de hierro.

—Luna… —El suboficial degustó la palabra—. ¿Desde cuándo te crees que puedes hablarme?

Abigail observó la escena sin moverse. Podría haber hecho muchas cosas. Podría haber escalado. Podría haber gritado. Podría haber golpeado. Pero no había venido a eso. Había venido a ver quién se atrevería a intervenir, quién se quedaría quieto, quién tenía miedo, quién disfrutaba.

Y allí, entre el ruido del comedor, aparecía un pequeño punto de luz: Luna, el chico que no sabía que estaba metiéndose en un lío más grande que él.

Marta, desde el fondo, dejó caer una bandeja con fuerza sobre el mostrador. El estruendo hizo que varias cabezas se giraran por fin.

—¡Oigan! —gritó ella, con una autoridad nacida del cansancio—. ¿Van a limpiar o van a seguir haciendo teatro?

El suboficial se dio la vuelta hacia ella, indignado por atreverse.

—Cállate, cocinera.

Marta apretó los puños, y Nerea le puso una mano en el brazo como quien sujeta a alguien antes de que se tire al vacío.

—No le hables así a mi compañera —dijo Nerea, sorprendiéndose incluso ella misma con su propia voz.

El amigo del lunar abrió la boca para contestar, pero algo en la tensión del ambiente cambió, como si el aire se hubiera espesado. Más gente empezaba a mirar de reojo. Una cadena de incomodidad empezaba a formarse.

En la puerta lateral del comedor, un hombre grande con uniforme de seguridad, chaleco negro y mirada de piedra, entró como si hubiera olido la bronca desde el pasillo. Llevaba una placa con el nombre “Reyes”.

—¿Qué pasa aquí? —preguntó sin alzar la voz, y aun así sonó como un portazo.

El suboficial se enderezó de golpe, ese cambio instantáneo de quien sabe cuándo conviene parecer inocente.

—Nada, jefe. Solo… un accidente.

Reyes miró el charco. Miró a Abigail. Miró a Luna. Luego volvió al suboficial.

—Accidente, ¿eh? —Su tono no tenía fe—. ¿Y quién lo limpia?

El suboficial sonrió, intentando recuperar la comedia.

—La civil estaba…

—Yo lo vi —interrumpió Luna, con el corazón golpeándole el pecho—. Él la empujó.

En el silencio repentino, esa frase cayó como un martillo.

El suboficial giró lentamente hacia Luna, los ojos encendidos.

—Cuidado, Luna. Estás confundido.

Reyes lo miró con una frialdad profesional.

—¿Confundido? —Luego se giró hacia Abigail—. ¿Se encuentra bien?

Abigail asintió despacio, como quien entrega solo lo necesario.

—Estoy bien. Pero el suelo no.

Reyes soltó un suspiro cortísimo y señaló al suboficial con el mentón.

—Nombre y rango.

El suboficial dudó un segundo, y ese segundo lo traicionó. Los que mienten siempre tardan un poco. O responden demasiado rápido. Pero él tardó lo justo.

—Martínez. Second class.

—Martínez —repitió Reyes, saboreando el apellido como una nota en una lista—. Limpia. Ahora.

Martínez se rió, incrédulo.

—¿En serio? ¿Por una civil?

Reyes dio un paso hacia él. No amenazante, solo inevitable.

—Por seguridad. Por disciplina. Porque te lo ordeno.

Martínez abrió la boca para discutir, pero de pronto una voz nueva se oyó desde la entrada principal, clara y con ese filo educado que usan los oficiales cuando no quieren gritar, pero podrían.

—¿Algún problema, Reyes?

Un teniente comandante apareció, alto, impecable, con el uniforme como una promesa. Se llamaba Valdés. Su presencia cambió la temperatura de la sala. Algunos marineros enderezaron la espalda por instinto.

Reyes se cuadró apenas.

—Un incidente en el comedor, señor. Derrame. Conducta inapropiada.

Valdés miró a Martínez, luego a los amigos, luego a Abigail. Y sus ojos se detuvieron en ella un segundo más de lo normal, como si la reconociera de una foto o de un informe.

—¿Abigail? —dijo, y el modo en que pronunció su nombre no era pregunta, era confirmación.

Martínez frunció el ceño.

—¿Se conocen?

Abigail sostuvo la mirada de Valdés con una tranquilidad que ahora, por fin, tenía un matiz distinto. Como si el tablero se hubiera girado y alguien hubiera revelado otra capa de reglas.

—Teniente comandante —saludó ella, sin exagerar, sin sonreír.

Valdés asintió.

—Reyes, asegure el área. Y Martínez… —Su voz se endureció apenas—. Usted y sus compañeros, conmigo. Ahora.

Martínez parpadeó.

—¿Perdón? Señor, esto es una tontería. Solo…

Valdés lo cortó con un gesto.

—Ahora.

El comedor se llenó de un murmullo subterráneo. Las risas se apagaron. Los que habían fingido no ver empezaron a mirar el suelo con culpa. Los que habían disfrutado del espectáculo tragaron su diversión.

Martínez dio un paso atrás, intentando mantener la sonrisa, pero ya no era un chiste. Su mandíbula se tensó.

—Con todo respeto, señor… ¿por qué?

Valdés no alzó la voz. No necesitaba.

—Porque lo digo yo. Y porque la “civil” a la que acaba de empujar no es una civil cualquiera.

Abigail se agachó por fin, recogió el trozo de pan del suelo con dos dedos y lo depositó en una servilleta como si fuera evidencia. Ese gesto pequeño, meticuloso, hizo que a Martínez se le helara un poco la sonrisa.

—¿Quién… quién es? —murmuró el amigo del lunar, de repente menos valiente.

Valdés miró a Abigail, como pidiendo permiso sin decirlo. Ella respiró una vez y habló, suave, para que lo oyeran los que debían oírlo.

—Trabajo para la oficina del Inspector General. —Señaló el charco—. Y vine hoy porque me llegó un informe sobre humillaciones, abuso de rango y un patrón de conducta que… —Dejó la frase en el aire, como un anzuelo—. Se repite en esta base.

La sala se quedó tan quieta que se oyó el zumbido de una máquina de bebidas.

Martínez soltó una risa nerviosa, demasiado aguda.

—Eso es… eso es mentira. ¿Qué, ahora vas a decir que soy un criminal por derramar un refresco?

Abigail lo miró con una expresión casi triste.

—No por el refresco, Martínez. Por lo que haces cuando crees que nadie importante te está mirando.

El golpe fue invisible, pero eficaz. Los ojos de Martínez saltaron de ella a Valdés, buscando un apoyo que no llegó. Por primera vez, parecía realmente perdido, como un niño sorprendido robando.

Reyes le tendió un rollo de papel y una señal de advertencia para el suelo mojado, como si la escena fuera rutina. Pero sus ojos decían otra cosa: “Te lo ganaste”.

Mientras Martínez se agachaba, humillado por el simple hecho de obedecer, Marta y Nerea se miraron con una mezcla de alivio y miedo. Porque si aquello era una investigación, significaba que lo que vivían en silencio era real… y que iba a salir a la luz.

Valdés se inclinó hacia Abigail y murmuró, sin que los otros oyeran:

—¿Era él el objetivo?

—Es una pieza —respondió ella—. Una de las más ruidosas. Pero no la más peligrosa.

Valdés apretó la mandíbula.

—¿Y los demás?

Abigail dejó la bandeja en una mesa cercana como si fuera una excusa para acercarse a Marta y Nerea. Les habló sin teatralidad, sin promesas vacías.

—Necesito testimonios. Con detalles. Fechas. Nombres. Y necesito que sepan algo: si deciden hablar, no estarán solas.

Marta tragó saliva, y en sus ojos apareció una rabia vieja.

—¿Y si hablamos y luego nos hacen la vida imposible? —preguntó, casi susurrando.

—Ya se la están haciendo imposible —dijo Abigail, sin dulzura—. La diferencia es si lo hacen en la sombra o bajo una luz que no pueden apagar.

Nerea se abrazó a sí misma.

—Yo… yo tengo mensajes —confesó—. De un… de un superior. Cosas. No quiero decirlo en voz alta aquí.

Abigail asintió, como si no le sorprendiera.

—No aquí. —Sacó una tarjeta pequeña del bolsillo y se la deslizó—. Llámame cuando salgas de turno.

Martínez, aún en el suelo, fingía no escuchar, pero sus orejas estaban rojas. Sus amigos se mantenían detrás, de pie, ya sin ganas de bromear. Uno de ellos, el tercero, que hasta entonces había reído menos, parecía pálido. Se llamaba Salas, según su etiqueta. Y tenía la mirada de quien sabe más de lo que debería.

Cuando Valdés los condujo hacia el pasillo, Reyes se quedó un momento junto a Luna.

—Buen trabajo —le dijo, sin emoción, que en él era casi afecto.

Luna tragó saliva.

—¿Me van a… meter en problemas?

Reyes lo miró como se mira a alguien que aún cree que el mundo es justo.

—Depende de cuántos cobardes haya arriba. —Luego bajó la voz—. Pero hoy hiciste lo correcto. Y eso, aquí, cuesta.

Abigail pasó junto a Luna y le dedicó una mirada breve, directa.

—Gracias por hablar —dijo.

Luna se encogió, como si no supiera dónde poner las manos.

—No… no pude quedarme callado.

—No dejes que te enseñen a hacerlo —respondió ella, y siguió caminando.

El pasillo hacia las oficinas administrativas tenía ese olor a papel, metal y aire acondicionado que nunca descansa. Valdés caminaba a su lado con pasos medidos.

—La denuncia llegó hace dos semanas —le dijo—. Yo pensé que era… ya sabes. Quejas exageradas.

Abigail lo miró de reojo.

—Eso es lo que suelen pensar los que no están abajo.

Valdés apretó los labios, aceptando el golpe.

—He visto a Martínez hacer comentarios. No imaginé que…

—No imaginaste porque no te afectaba —dijo ella con frialdad, pero sin crueldad—. Lo importante es qué haces ahora.

Llegaron a una sala pequeña con una mesa, dos sillas, una cámara en la esquina. Un lugar hecho para conversaciones incómodas.

Martínez estaba sentado ya, con los brazos cruzados, intentando parecer ofendido. Salas, el pálido, miraba sus manos. El del lunar se mascaba el interior de la mejilla como quien quiere morderse la lengua.

Abigail se sentó frente a ellos. Valdés se quedó de pie, a un lado, como respaldo.

—Martínez —dijo Abigail—. ¿Cómo describirías tu conducta en el comedor hace veinte minutos?

Martínez soltó una risita sin gracia.

—Fue una tontería. Un choque. Ella iba distraída.

Abigail inclinó la cabeza.

—Interesante. Porque la cámara del comedor te muestra moviéndote hacia ella, no al revés.

El color se le fue un poco de la cara.

—¿Cámara?

—Sí —respondió ella, sacando una carpeta—. Y también tenemos declaraciones. —Miró a Salas un segundo—. Algunas más completas que otras.

Salas tragó saliva. Martínez lo miró de reojo, con una amenaza silenciosa.

—Esto es una caza de brujas —protestó Martínez—. ¿Me van a arruinar la carrera por una civil con complejo de heroína?

Abigail sonrió apenas. No de diversión. De pena.

—Tu carrera no se arruina por mí. Se arruina por tus decisiones. —Abrió la carpeta—. Ahora, hablemos de por qué empujas a civiles y personal de cocina, por qué haces comentarios sexuales en áreas comunes y por qué, según este informe, usas tu rango para “cobrar favores”.

El del lunar soltó:

—Eso es mentira.

Abigail no lo miró.

—No te he preguntado a ti. —Luego, sin levantar la voz, añadió—: Pero ya que hablamos de mentiras… me gustaría hablar del armario 3B en el muelle, el que se abre con una llave que solo tres personas tienen. ¿Les suena?

Martínez se quedó quieto, como si de pronto el aire se hubiera vuelto más denso. Sus ojos parpadearon rápido. Salas dejó escapar un suspiro corto, casi inaudible. Ese suspiro fue una confesión.

Valdés se tensó.

—¿Qué hay en ese armario? —preguntó, serio.

Abigail lo miró sin apartarse de Martínez.

—No lo sé con certeza. Aún. Pero tengo una sospecha. Y por eso vine hoy al comedor. Porque los hombres como Martínez no pueden evitar mostrarse. Son previsibles. Necesitaba confirmar su patrón… y ver quién lo protege.

Martínez golpeó la mesa con la palma.

—¡No sé de qué habla! ¡Yo no…

—Basta —dijo Valdés, y su voz llenó la sala como un golpe seco—. Martínez, estás al borde de insubordinación.

Martínez respiró agitado, como un toro encerrado.

—Señor, con todo respeto… ¿usted va a creerle a ella? ¿Quién es? ¿Qué autoridad tiene?

Abigail sacó una placa, pequeña, sin dramatismo, y la dejó sobre la mesa como quien deja una carta que cambia el juego.

Martínez la miró y el sudor le apareció en la sien.

—Inspectoría General —leyó, casi sin voz.

Abigail se inclinó un poco hacia delante.

—Ahora dime, Martínez: ¿vas a seguir actuando como si esto fuera un chiste, o vas a empezar a hablar antes de que venga la policía militar con una orden de registro?

Hubo un silencio largo. El del lunar miró a Martínez con nerviosismo, como esperando instrucciones. Martínez apretó los dientes, intentando sostener su orgullo.

Y entonces ocurrió lo inesperado: Salas levantó la vista, los ojos brillantes de miedo, y habló.

—Yo… yo no puedo más.

Martínez se giró hacia él como si le hubiera clavado un cuchillo.

—Cállate.

Salas negó con la cabeza, temblando.

—No. —Y esa palabra, sencilla, fue más poderosa que todas las risas del comedor—. Yo… yo sé lo del armario. Y sé lo de las cajas que salen por la noche. Y sé que tú… —Se le quebró la voz—. Sé que tú dijiste que si hablaba me ibas a hundir.

Martínez se levantó de golpe, la silla chirrió.

—¡Eres un traidor!

Valdés dio un paso adelante, mano cerca del cinturón, preparado.

—Siéntate, Martínez.

Martínez respiró fuerte, mirando alrededor como un animal acorralado. El del lunar se apartó un poco, ya sin ganas de ser su amigo.

Abigail no se movió. Su calma era un espejo cruel.

—Salas —dijo ella—. Respira. Y cuéntanos todo, desde el principio.

Salas se pasó las manos por la cara.

—Empezó con “favores”. —Miró a la mesa, incapaz de mirar a Martínez—. Él decía que podía arreglar turnos, asignaciones, permisos… si le dabas algo a cambio. A veces era dinero. A veces… —Tragó saliva—. A veces era otra cosa. Y luego lo del armario… cajas con cosas que no deberían estar aquí. Alcohol, electrónica, medicamentos. Cosas que desaparecen del inventario. Y él… él siempre estaba ahí.

Abigail tomó notas sin prisa.

—¿Quién más?

Salas cerró los ojos, como si pronunciar nombres fuera tragarse vidrio.

—Hay… hay un cabo en logística. Y un civil del muelle. Lo llaman “el Ingeniero”, pero no sé su nombre real.

Valdés soltó un juramento en voz baja.

Martínez, sudando, intentó recuperar el control con sarcasmo, pero su voz se quebró.

—¿Ves? ¡Te lo dije! ¡Es un novato asustado inventando historias para salvarse!

Abigail alzó la vista, por primera vez con un destello de dureza.

—No está inventando nada. Porque el “Ingeniero” también me dejó un mensaje. —Sacó su móvil, lo puso boca abajo sobre la mesa—. Y porque el armario 3B ya está bajo vigilancia desde hace tres días.

Martínez se quedó helado.

En ese instante, la puerta se abrió y Reyes asomó la cabeza, serio.

—Señor —dijo a Valdés—. Policía militar en el muelle. Acaban de encontrar… —Miró a Abigail un segundo—. Lo que buscaban.

Abigail se levantó lentamente.

—Gracias, Reyes.

Martínez soltó una risa desesperada, y esa risa fue, por fin, humana. No burlona. No arrogante. Era la risa de alguien que entiende que su máscara ya no sirve.

—Esto… esto no puede estar pasando.

Abigail lo miró como se mira a alguien que eligió el camino equivocado demasiadas veces.

—Esto ya estaba pasando, Martínez. Solo que hoy dejó de ser invisible.

El resto del día se convirtió en una tormenta controlada: órdenes, pasos rápidos, radios crepitando, puertas abriéndose. En el muelle, el armario 3B estaba rodeado por cinta, y dos policías militares sacaban cajas con guantes, enumerándolas como si fueran piezas de un rompecabezas sucio. Valdés observaba con el rostro tenso. Reyes mantenía a los curiosos lejos. Salas estaba sentado en un banco, con una manta sobre los hombros como si de pronto fuera invierno. Y Marta y Nerea miraban desde la distancia, con una mezcla de alivio y terror: alivio porque alguien por fin había escuchado, terror porque sabían que el monstruo tenía muchas cabezas.

Cuando arrestaron a Martínez, no hubo golpes ni heroísmos. Solo esposas, un “camine” seco, y el sonido triste de una carrera rompiéndose por su propio peso. Al pasar junto a Abigail, intentó decir algo, cualquier cosa que lo devolviera al centro, que lo hiciera importante otra vez.

—Tú… tú provocaste esto —murmuró, con veneno—. Te crees mejor que nosotros.

Abigail lo miró, y su respuesta fue casi un susurro.

—No. Solo me niego a creer que “esto” sea normal.

Martínez fue conducido hacia un vehículo. Sus amigos, los que se reían, no lo siguieron. De pronto tenían prisa por desaparecer.

Cuando el muelle volvió a quedarse relativamente tranquilo, Valdés se acercó a Abigail con expresión cansada.

—Tenías razón —admitió—. Sobre todo.

Abigail guardó su libreta.

—No necesito tener razón. Necesito que esto cambie.

Valdés asintió, mirando hacia el mar, donde el agua golpeaba el casco de un barco con paciencia infinita.

—¿Y qué pasa con Marta y Nerea?

Abigail los señaló con una leve inclinación de cabeza.

—Mañana tendrán entrevistas formales. Y protección. Y si alguien intenta tocarles un pelo por haber hablado… —Su voz se volvió más fría—. Entonces sí van a ver lo que es una caza.

Valdés tragó saliva, entendiendo por fin el alcance.

A lo lejos, Luna caminaba por el pasillo exterior, como si no supiera si debía sentirse orgulloso o asustado. Abigail lo alcanzó antes de que saliera por la puerta.

—Luna —lo llamó.

Él se giró, nervioso.

—Señora…

—No me digas señora —dijo ella, casi sonriendo por primera vez—. Solo Abigail.

Luna se rascó la nuca.

—Yo… ¿qué va a pasar ahora?

Abigail lo miró con seriedad.

—Van a intentar que te arrepientas. Van a decir que exageraste, que traicionaste, que te metiste donde no debías. —Se inclinó un poco hacia él—. No les creas. Lo que hiciste hoy fue poner una grieta en una pared que llevaba años aplastando gente.

Luna bajó la mirada.

—No soy valiente.

—La valentía no es no tener miedo —respondió ella—. La valentía es hablar con miedo igual.

Luna asintió, respirando hondo, y siguió su camino.

Esa noche, cuando Abigail salió de la base, el aire exterior olía a lluvia vieja y gasolina. En el estacionamiento, se detuvo un instante antes de subir al coche. Miró el cielo gris, los focos amarillos, los edificios que se tragaban historias. Sabía que no todo se arreglaba con un arresto. Sabía que algunos la odiarían. Sabía que otros la llamarían problemática. Y sabía que, en algún lugar, el “Ingeniero” estaría leyendo un mensaje, calculando su siguiente movimiento.

Pero también sabía otra cosa: que Marta había apretado los puños por primera vez sin sentirse sola, que Nerea había dejado de bajar la cabeza, que Luna había dicho “yo lo vi”, y que, durante unos minutos en un comedor ruidoso, la impunidad había temblado.

Abigail encendió el motor. El coche vibró como un animal despertando. Antes de arrancar, su móvil vibró con un mensaje nuevo. No era de Valdés, ni de Reyes, ni de Marta.

Solo decía: “Te crees que ganaste. Esto recién empieza.”

Abigail leyó el texto, lo guardó sin responder, y una sombra de sonrisa cruzó su boca.

—Entonces empecemos —murmuró para sí, y salió del estacionamiento con las luces cortando la noche, llevando consigo el ruido del comedor, la risa rota de Martínez, y el sonido, más poderoso que cualquiera de esos, de una verdad que ya no iba a volver a esconderse.